Literatura desde mi verdad
Hola, vieja enemiga. Hoy regresas después de un tiempo sin verte. Me tomas por sorpresa en mitad de un sábado cualquiera, cuando creía que finalmente te había dejado atrás. Hacía tanto que no sentía tu peso familiar sobre el pecho, esa opresión que conozco mejor que mi propio nombre.
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Me mira con los ojos cubiertos de terror. Puedo ver cómo sus pupilas se dilatan en la penumbra del sótano, donde el olor a humedad se mezcla con el acre perfume de su miedo. Lentamente, le acaricio las mejillas—están frías, húmedas—y entonces las lágrimas caen a borbotones, calientes contra mis dedos...
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No todos los encuentros son casuales. Algunos están escritos en las estrellas mucho antes de que sucedan. Maktub: estaba escrito.
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Ya no soy frágil como un cristal. Ahora, cada vez que me rompo, yo mismo me recompongo. Esperar que otra persona lo haga sería una idea tonta.
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Su piel, su aroma, me invitaban a un juego al que me había vuelto adicto.
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Elena descubre que su muerte ya está escrita. En siete días, su corazón se detendrá. Puede salvarse entregando el grimorio a otra persona. Pero ¿a qué precio?
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Elena creía que había escapado. Hasta que las pesadillas comenzaron. Diecisiete rostros. Diecisiete nombres. Diecisiete advertencias que gritaban en silencio.
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Hay historias que lees. Y hay historias que te leen a ti. Elena Torres está a punto de descubrir la diferencia.
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Existe otro Franco que me persigue como una sombra: explosivo, errático, sin control.
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Al amor no se le busca—llega cuando quiere, sin avisar, sin permiso. Y ahí estabas tú, frente a mí.
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Una colección de viñetas nostálgicas sobre cassettes, disquetes, CDs y la tecnología que marcó mi juventud.
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